May 15th, 2013

(no subject)

Иногда все-таки хочется что-нибудь написать, хоть я с этим и завязала на время. В ночи, с высоты своего девятого этажа города Мытищи, почти два часа ночи, плюс девятнадцать в тени, сын Лева чекинится где-то в Центральном парке, Варвара досматривает сны, судя по бормотанию про каких-то няшных малчиков и какие-то там горести. Девятый этаж, город Мытищи, девятнадцать градусов в ночи. И я даже пишу какую-то внеочередную ерунду. Главное не читать новости и фейсбук, который тут же сообщает тебе об обысках, подброшенной наркоте, патронах, отловленных шпионах и прочей мутотени. Жизнь - она прекрасна. И во все времена граждане жили себе и жили, сколько там выжили при Сталине и до сих пор считают, что жизнь прекрасна. В конце концов, обратно вернуться невозможно? Впрочем, писать хотелось не об этом, абсолютно. К примеру, хотелось писать о Коломенском. В котором так отлично гулять, особенно, когда цветут яблоневые сады. Рассказывать брату Саше, как сильно была разрушена эта церковь, около которой мы тщетно пытаемся прочитать надписи на надгробьях, как сильно она была разрушена лет двадцать назад. Как долго я, оказывается, живу. Варвара, вся такая загадочная, вся такая взрослая, вся такая модная, и такая смешная-трогательная, что ужасно страшно, лазает по деревьям, пытается параллельно читать книги.
- Мне так идет твоя кофточка, мамочка, не хочешь ли ты мне ее подарить?
- Нет
- Зря, правда.
Collapse )