Лето. Холодное. Грязь. Пирогово. Летом положено сидеть в Пирогово. И никто не гарантирует хорошей погоды. Я лежу в гамаке. Я в теплой куртке. Моросит дождь. Вокруг прыгают грязные, мокрые дети. Ругаются. В общем, жизнь не удалась. Совсем.
И тут звонок. Беру трубку.
- Привет, - говорит мне один мой малолетний приятель радостным голосом. Очень радостным голосом. За одно за это его уже хочется убить, - Я в Лондоне, - продолжает он, - стою на Ковент Гадене, напротив твой Шон в красной шапке показывает фокусы.
- Я очень рада, - говорю я ему, саркастически, и даже хочу добавить про дождь с неба, холод, куртки и неудавшееся лето. Но он не дает сказать.
- И вот я уже стою уже полчаса, - продолжает мой малолетний приятель, - и не знаю, как к нему подойти. Он мне так нравится.
- Ну передай ему привет от меня, - говорю я ему, - подойди и передай привет. Познакомишься.
Впрочем, у них все равно ничего не получилось. Шон любит других мальчиков, абсолютно других.