- Ну и как? - спрашиваешь ты, - долго блевал после?
- Я - нет, - отвечает он, - она - да. Ну и понимаешь, я же не знал, кто она, я же не знал,что мы по разные стороны баррикад.
Ты вдруг вспоминаешь сколько ему лет, сколько тебе лет, и сколько лет твоему сыну, ну столько же сколько ему, а также, как где-то в таком же нежном возрасте, а возможно и раньше, ты объяснял знакомому приятному малчику-практически-другу-славаБогу-не-п
И все эти воспоминания такие сильные. Как приятно низвергнуть кумиров. Как они легко низвергают кумиров. Стоит тебе всего лишь рассказать про это. И нынешнее. Когда просто болтаешься где-то мимо. Просто рассматриваешь. Иногда беседуешь. И рассматриваешь. Потому что история на глазах. И потому что такие лица. Очень. Лица. И еще этот твиттер. И обсуждения. "Они просто никогда не видели настоящих мужчин, давай покажем им это". И ты так хихикаешь. Им в районе двадцати. Они рассуждают про настоящих мужчин. И тут же это, острое - тебе двадцать и ты все знаешь про это. Ты даже можешь рассказать им в теории все про то, что настоящее. И они будут слушать тебя, открыв рот. Потому что знамя у тех, кто умеет трындеть. Время снисходительно улыбаться, осознавая, что то самое время, когда все по-настоящему, куда-то там ушло. Время цинизма незаметно задавило время наива. И что обидно, хотя нужно было бы торжествовать. Все проходят одни и те же этапы. Не соскочить. Только у каждого своя скорость. И все равно не соскочить. А еще хорошо таки - уже почти лето, жара и депрессия накрыла так, что казалось, совершенно невозможно больше - потому что взрослый, почти старый и очень циничный. А по ночам снятся заросли сирени, где тебе шесть лет и где-то в самой макушке надрывно орут, неведомые тебе птицы.
Запись сделана с помощью m.livejournal.com.