И у меня еще это ощущение, что я здесь временно. И еще Лева на фейсбуке выползает и спрашивает - а какая была девичья фамилия у бабЖени. А у деда какая была фамилия? И я понимаю, что ему надо срочно рассказать, пока я не забыла историю нашей семьи. И про деда, и про бабЖеню, и про войну, и про расстрелянную мою прабабушку и других мильон родственников и убитого при погромах прадедушку и брата моего деда, который в 905 году умудрился сбежать от погромов в Канаду и много еще всего-всего.
Вот так ровно хотела бабЖеню подробно расспросить обо всем, и все откладывала и откладывала. И остались только отрывочные воспоминания.
А сегодня на фейсбуке знакомая девушка написала вдруг, что она с утра была очень раздражена на свою маму, а мама вдруг взяла и умерла через пару часов.
И у меня с бабЖеней та же самая история. Это то, с чем ты потом остаешься жить. Какой ты был негодяй, как ты глупо сердился и ругался и был раздражен, и даже не понимал, что человек умирает. Это то, с чем ты потом будешь жить. Везде. Даже в Лондоне. И от этого уже никуда не сбежать. От своего этого ощущения, какой ты был идиот, дурак и негодяй, хотя, возможно просто устал, и башка отказывалась думать. А потом вот так лежишь ночью в своей постели где-нибудь в Лондоне и шепчешь - я люблю тебя, прости меня, прости меня.
