Короче, странно это.
Очки надо бы купить. А то у меня давно весь мир вокруг в фильтре и без фактуры.
А еще модно писать - на пленку снято. Потому что если не написать, то никто и не поймет.
А еще я сама часто ленюсь фотошопить. Вот Веру не отфотошопила. Ну там и фотошопить нечего. Натуральная красота.
- Вера, - пишу ей вечером, - ты красивая.
- Ты меня смущаешь, - отвечает мне Вера.
Ой, совсем забыла написать про вчера. Пусть уж будет в кучу, как всегда. Ехала к Вере. В вагон метро зашел молодой человек лет восемнадцати. Высокий, худой блондин с длинными волосами, выбивающимися из широкополой шляпы. Стильное черное пальто. Узкие штаны. Белый шелковый нашейный шарф. Готические ботинки на платформе и кожанный аккуратный коричневый потфель. Три цвета - черый,белый, коричневый.
Рядом же оказались два, по виду, работяги. Может быть молдоване. Брюнеты. Одетые в такое все поношенное. У нас так полстраны одевается. Потертые турецкие куртки, растянутые свитера из синтетики. следы похмелья на лице. И тут они, как в школе, буквально пальцем тыкать в молодого человека и хохотать. Вот эта вечная история - сам ты одет неприметно, я бы даже сказала - дурно, хотя кто я такая, чтобы судить о том, что дурно, а что нет. Просто неинтересно для меня. Но тыкать пальцем в настоящий стиль и красоту. Сколько раз я видела это, когда была рядом с Радеком. Сколько раз, в мои молодые годы, когда я одевалась ярко, испытывала это на себе. Ты не такой как мы, ха-ха-ха, мы будем тебя высмеивать.
Когда выходила, сказала молодому человеку:
- У вас такое чувство стиля, - а у него уши наушниками были закрыты.
- Простите, не услышал, - говорит.
Пришлось повторить. Он так хорошо улыбался.